Ir al contenido principal

Soledad

¡Ay! Soledad, siempre serás mía
El vacío ha vuelto a mi vida,
y mis recuerdos son todos de ti,
Soledad, siempre serás para mí.

Conocí la felicidad, al menos,
pero la tristeza es más larga.
Y pido, todas las noches, al cielo
que me mate o vuelva a verla.

Diré a la gente sobre la alegría,
sobre el amor, la belleza y los sueños.
Mas no podré olvidar que un día
todo existió, pero regresó la nada.

Tal vez sea la última noche;
o en maldición, tal vez no lo sea.
pero hoy o cuando sea el fin,
moriré contigo a mi lado, soledad.

Comentarios

Begoña Argallo ha dicho que…
La soledad es posible solamente cuando uno ha cerrado los ojos a la realidad, el mundo está tan lleno de gente que es imposible sentirse solo. A veces es necesario salir del encierro y mezclarse entre esa gente, para sorprenderse de todo cuanto se puede hallar. Quizá mucha gente que está igual de sola y busca sorprenderse de aquello que les podrías contar.
Saludos
| A+N+D+O+R+E+S+U | ha dicho que…
Gracias! Tienes toda la razón. Hay muchas personas y mucho que aprender. El secreto está en asombrarse a cada instante.
Mas, creo que todos alguna vez se han sentido solos en este escenario.
Julia Hernández ha dicho que…
La soledad es esa habitante que no es exclusiva, está y se tiene que vivir, es ésa que duele y escarba nuestros más íntimos recovecos del alma. Si fue un placer leerte nuevamente y te llevo a mi blog para no perderte. Bellas palabras dejaste en tu comentario. Gracias Un abrazo!
| A+N+D+O+R+E+S+U | ha dicho que…
Yo pienso que la soledad también debe disfrutarse. Es un período en el que ahy mucho que aprender y conocer. A veces duele, pero la soledad siempre te hará pensar en algo mejor.

Gracias por tu visita,
Anónimo ha dicho que…
Que bello poema a la soledad... mejor descrita imposible.

Aunque la verdadera felicidad o soledad no está sujeta a la cantidad de gente que nos rodea, si no al valor que le damos a la vida y a cada cosa que nos apasiona.

Muchas veces pensamos que si el ser amado, no está a nuestro lado nada tiene sentido, no existe para nosotros la felicidad, pero no es así, solo es un momento transitorio de ausencia, que luego superamos y aprendemos a que se puede amar sin sufrir y teniendo con nosotros a quien no lo está físicamente, mientras viva en el corazón.

Saludos!
| A+N+D+O+R+E+S+U | ha dicho que…
Concuerdo totalmente contigo, Diana... y es preciso eso lo que sentía. La soledad enseña mucho, pero sobre todo, enseña que uno es más capaz de lo que uno cree

Entradas populares de este blog

CARTA AL FUTURO De no ser por esto, ya me habría suicidado. Hace muchos años que la idea de una muerte temprana llegó a mi cabeza. Morir joven y hacer parte de ese selecto club de los Veintisiete. Ser recordado casi eternamente como un osado y loco joven que escribió lo suficiente, que amó lo suficiente, que estudió lo suficiente, que escaló lo suficiente, que trabajó lo suficiente, que viajó lo suficiente y que vivió lo suficiente. En las ocasiones anteriores siempre hubo algo que me detenía y me motivaba a seguir intentándolo y vivir. Terminar una carrera, conseguir un trabajo, conocer el amor de la vida, empezar practicar otra actividad, viajar. Toda una vida organizada y estructurada, una rutina a mediano plazo, a final de cuentas. Y, ciertamente, hice todo aquello, y lo hice bien. Terminé una carrera y una maestría. Practiqué muchos deportes, gané competencias e hice marcas personales en varios deportes. Conocí las montañas, la velocidad y la adrenalina y eso me hizo sentir v...
Él está acostado en su hamaca y ella se acuesta en el piso, a un lado de ésta. Se queda mirándolo desde abajo, como quien mira una pieza inalcanzable de un museo. En el fondo, sabe que es inalcanzable, al menos para ella. Lo mira como si él estuviera sobre un rascacielos y no a unos cuantos dedos de distancia. Ella le mira sus ojos, mientras él los protege dentro de las páginas de su libro, y es como si viera las estrellas o las nubes al atardecer. Sabe que están ahí, pero no sabe lo lejos que están.

Mi poesía

Me gusta escribir poesía. La siento sobre mí: sus letras en mi piel, las historias en mi vida y las imágenes en mi sangre; el arte en mis sueños. Mi poesía es música y literatura. Más tengo un único poema que me gusta aún más, uno que se escribe solo, con un cuerpo absurdo. Baña sus palabras con vainilla. Sus perfumes amarillos y su quintaesencia violeta penetran mis heridas púpilas, cuando lo siento cerca. Soy una historia, mil más... las de ella, otras más; mi poesía y yo somos cientos y millones de historias. Aventuras que escucho venir de una voz cantante y dulce, aventuras que escucho en silencio y en sincronía con su respirar. Mi poesía vive... ha vivido por mí, vive para mí, vive porque yo vivo... para ella. Porque cuando la veo, un incendio celestial desaparece todo alrededor dejándome en el humo de la inspiración y la sensualidad. En medio de nada y de oscuridad, mi poesía y yo, nos encontramos. Entonces quiero cantarle, pero ella me enreda y siento música en mi espalda, en mi...