Ir al contenido principal

SIN PALABRAS

Primer soneto: para una,


Bajo el oscuro y brillante universo,
Entre una blanca y maculada nube,
Un par de soles negros en el centro
Y una alta montaña suave allí sube;

En su piedemonte dos tersos puentes
Encierran un abismo dulce y rosa.
¡Ah! ¡Qué mundo más bello tengo en frente!
… Y no sé como describirlo ahora.

Este poeta, frágil y deudor de palabras,
Ante tal hermosura tal vez irreal,
Sólo sentir y apreciar puede en verdad;

Mas ese mundo y esos soles y esa montaña
No son más que palabras porque allí no caben
Ni gestos ni ideas… sólo mentes que se abren.


Y si alguien me diijera que imagen debería poner,
dejo de escribir en este blog.
(O sea que, dada la ínfima probabilidad de adivinar, seguiré con más cuentos y sonetos)

Comentarios

Mora Nahir ha dicho que…
Pero no, no deje de escribir en este blog! O nos quiere dejar con las ganas de seguir leyendo?

No hace falta imagen para ese escrito, la imagen ya esta en mi cabeza.

Paz
30 de enero de 2009 a las 4:57
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

CARTA AL FUTURO De no ser por esto, ya me habría suicidado. Hace muchos años que la idea de una muerte temprana llegó a mi cabeza. Morir joven y hacer parte de ese selecto club de los Veintisiete. Ser recordado casi eternamente como un osado y loco joven que escribió lo suficiente, que amó lo suficiente, que estudió lo suficiente, que escaló lo suficiente, que trabajó lo suficiente, que viajó lo suficiente y que vivió lo suficiente. En las ocasiones anteriores siempre hubo algo que me detenía y me motivaba a seguir intentándolo y vivir. Terminar una carrera, conseguir un trabajo, conocer el amor de la vida, empezar practicar otra actividad, viajar. Toda una vida organizada y estructurada, una rutina a mediano plazo, a final de cuentas. Y, ciertamente, hice todo aquello, y lo hice bien. Terminé una carrera y una maestría. Practiqué muchos deportes, gané competencias e hice marcas personales en varios deportes. Conocí las montañas, la velocidad y la adrenalina y eso me hizo sentir v...
Publicar un comentario
Leer más
Él está acostado en su hamaca y ella se acuesta en el piso, a un lado de ésta. Se queda mirándolo desde abajo, como quien mira una pieza inalcanzable de un museo. En el fondo, sabe que es inalcanzable, al menos para ella. Lo mira como si él estuviera sobre un rascacielos y no a unos cuantos dedos de distancia. Ella le mira sus ojos, mientras él los protege dentro de las páginas de su libro, y es como si viera las estrellas o las nubes al atardecer. Sabe que están ahí, pero no sabe lo lejos que están.
Publicar un comentario
Leer más

Mi poesía

Me gusta escribir poesía. La siento sobre mí: sus letras en mi piel, las historias en mi vida y las imágenes en mi sangre; el arte en mis sueños. Mi poesía es música y literatura. Más tengo un único poema que me gusta aún más, uno que se escribe solo, con un cuerpo absurdo. Baña sus palabras con vainilla. Sus perfumes amarillos y su quintaesencia violeta penetran mis heridas púpilas, cuando lo siento cerca. Soy una historia, mil más... las de ella, otras más; mi poesía y yo somos cientos y millones de historias. Aventuras que escucho venir de una voz cantante y dulce, aventuras que escucho en silencio y en sincronía con su respirar. Mi poesía vive... ha vivido por mí, vive para mí, vive porque yo vivo... para ella. Porque cuando la veo, un incendio celestial desaparece todo alrededor dejándome en el humo de la inspiración y la sensualidad. En medio de nada y de oscuridad, mi poesía y yo, nos encontramos. Entonces quiero cantarle, pero ella me enreda y siento música en mi espalda, en mi...
13 comentarios
Leer más