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El Escritor


Si lo ves de nuevo y no lo reconoces,
si lo escuchas contar mil y un historias,
recuerda que ése, desde hace meses
ha vuelto a ser un escritor con euforia.

Puede contarte en cien líneas un segundo,
puede dejar pasar el tiempo dentro del cuento,
puede hacer que viajes con él por el mundo
y, a veces, puede exagerar, pero no miente.

Ha vuelto como escritor, del mar, el calor y la pobreza,
ha repasado su sangre por la música y por la nieve
y aunque él es muchos hombres, en todas sus proezas
tu nombre siempre está y eres lo que su poesía mueve.


Ahora que lo verás otra vez, acuérdate bien:
no es sólo poeta o bohemio; más allá del arte,
tiene otras profesiones, casi unas cien
y en todas tu compañía es su mayor estandarte

Comentarios

elpoetadeyeso-elpoetadeyeso.blogspot.com ha dicho que…
Siento muy cercano este texto y veo en èl, el fiel reflejo de un trashumante. Sigue escribiendo, buen escribano!

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