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Guárdame



Mi calma,  con amor, te pido al andar:
arráncame la sonrisa con que río,
arráncame la piel en el frío,
arráncame los ojos en la noche,
arráncame un suspiro sin reproche,
arráncame las manos o lo que quieras,
arráncame el pecho y las piernas,
arráncame la boca suavemente,
arráncame mis recuerdos en tu mente,
arráncame los brazos para que no te vayas,
arráncame los pies en esta playa,
arráncame todo, sin alguna razón,
arráncame, pero sobre todo, el corazón,
que contigo no sería arrancar, sino guardar.

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